Les îles du Sergent-Major

Rasante et lapidaire,
la patronne empennée d'un salon capillaire
vomit son vitriol
sur les clichés mondains...
Et l'horloge se traîne au clocher de Seclin.

C'était un vieux sergent-major
aux regrets battus par le temps.
Sa vie tiendrait en une scène :
un jour de vent à Sainte-Hélène.

Puisqu'en Arles, il est vain
d'aimer moins le désir que l'étreinte impatiente,
il s'était allongé.
Tout en lui illustrait la saveur de l'attente.

Je courais deux lièvres,
à Varennes...
L'un faisait l'amour en chaussettes,
et l'autre fumait dans mon lit.
Le jour où je me suis enfuie,
j'ai su que je sauvais ma tête.
Les deux se prénommaient Louis.

Jeanne d'Orléans,
stratège délicieuse,
abritait, sous son corsage blanc,
les vaisseaux amiraux d'une armada pulpeuse.
Elle aurait bien aimé qu'on l'appelât "pucelle",
mais on la dépeint mieux en disant "allumeuse".

Dans la jungle drômoise,
le regard acéré et le tromblon vengeur,
le vieil Haroun-Pacha suivait la piste froide
du cobra voyageur,
évadé,
en 23,
d'un panier à salade,
un soir, à Calcutta.

La douleur invite au naufrage.
Je prenais l'eau de toute part
et me noyais dans mon sillage.
Je souffrais à Madagascar
du souvenir de tes rivages.

Je serrais, dans mon portefeuille,
la carte nacrée et brillante
d'une femme brune et lascive.
Je maudirai jusqu'au cercueil
ce pickpocket, en gare de Brives.

- Robert ?...
- Oui.
- Qu'est-c'qu'on est v'nus faire, à Nantes ?
- Ah ! J'en peux plus de tes questions...
- Moi, j'voulais aller à Venise,
voir les gondoles sur la Tamise...
- Tu mélanges tout...c'que t'es glonflante !

Si j'avais été téméraire,
j'aurais risqué, pour ta toison,
bien plus qu'Ulysse.
Mais arrivé à Saint Nazaire,
je sens retomber ma passion.

Je gambergeais, toi... tu dormais.
Je pensais avoir pris la route
pour la Mer Méditerranée.
Mais il n'y a plus aucun doute,
après le panneau,
c'est Calais.

Ah, tu croyais trouver la plage,
ses cocotiers, ses coquillages,
à Saint Pierre et Miquelon ?
Pépète, range tes nichons...
Le bikini n'est pas d'usage,
et je ne suce pas les glaçons.

Il se glissa dans sa dentelle,
légère mousse volatile,
et lampa la coulée du miel
du houblon
d'une brune,
à Lille.

Il avait dans la bouche la poussière de Babel.
Quand nous nous embrassions, je parlais italien,
hongrois, ou polonais... une fois, espagnol.
Et quand il m'a quittée, j'en perdis mon latin.

Enfin seul...
Je savoure,
égoïste,
l'exquise ambigüité de cette situation :
ne parler à personne,
en pleine Réunion.