Les îles du Sergent-Major

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mardi 31 juillet 2007

La douzième...

Je gambergeais, toi... tu dormais.
Je pensais avoir pris la route
pour la Mer Méditerranée.
Mais il n'y a plus aucun doute,
après le panneau,
c'est Calais.

samedi 28 juillet 2007

La onzième...

Ah, tu croyais trouver la plage,
ses cocotiers, ses coquillages,
à Saint Pierre et Miquelon ?
Pépète, range tes nichons...
Le bikini n'est pas d'usage,
et je ne suce pas les glaçons.

lundi 23 juillet 2007

La dixième...

Il se glissa dans sa dentelle,
légère mousse volatile,
et lampa la coulée du miel
du houblon
d'une brune,
à Lille.

vendredi 6 juillet 2007

La neuvième...

Il avait dans la bouche la poussière de Babel.
Quand nous nous embrassions, je parlais italien,
hongrois, ou polonais... une fois, espagnol.
Et quand il m'a quittée, j'en perdis mon latin.

mercredi 4 juillet 2007

La huitième...

Enfin seul...
Je savoure,
égoïste,
l'exquise ambigüité de cette situation :
ne parler à personne,
en pleine Réunion.

mardi 3 juillet 2007

La septième...

Maurice avait,
en gare de Sète,
abandonné tous ses bagages
pour un colibri de passage.
Les plumes lui font tourner la tête.

dimanche 1 juillet 2007

La sixième...

J'ai dîné seul,
triste,
à Soissons :
hors d'oeuvre et plat de resistance.
Dans cette pension pâle et rance,
j'ai souffert plus que de raison.

La cinquième...

Rousse,
la fille dansait nue,
dans un bar louche du port de Nice.
Sa chevelure était connue
pour enflammer l'or de ses cuisses.