Les îles du Sergent-Major

Je gambergeais, toi... tu dormais.
Je pensais avoir pris la route
pour la Mer Méditerranée.
Mais il n'y a plus aucun doute,
après le panneau,
c'est Calais.

Ah, tu croyais trouver la plage,
ses cocotiers, ses coquillages,
à Saint Pierre et Miquelon ?
Pépète, range tes nichons...
Le bikini n'est pas d'usage,
et je ne suce pas les glaçons.

Il se glissa dans sa dentelle,
légère mousse volatile,
et lampa la coulée du miel
du houblon
d'une brune,
à Lille.

Il avait dans la bouche la poussière de Babel.
Quand nous nous embrassions, je parlais italien,
hongrois, ou polonais... une fois, espagnol.
Et quand il m'a quittée, j'en perdis mon latin.

Enfin seul...
Je savoure,
égoïste,
l'exquise ambigüité de cette situation :
ne parler à personne,
en pleine Réunion.

Maurice avait,
en gare de Sète,
abandonné tous ses bagages
pour un colibri de passage.
Les plumes lui font tourner la tête.

J'ai dîné seul,
triste,
à Soissons :
hors d'oeuvre et plat de resistance.
Dans cette pension pâle et rance,
j'ai souffert plus que de raison.

Rousse,
la fille dansait nue,
dans un bar louche du port de Nice.
Sa chevelure était connue
pour enflammer l'or de ses cuisses.