Les îles du Sergent-Major

Rasante et lapidaire,
la patronne empennée d'un salon capillaire
vomit son vitriol
sur les clichés mondains...
Et l'horloge se traîne au clocher de Seclin.

Puisqu'en Arles, il est vain
d'aimer moins le désir que l'étreinte impatiente,
il s'était allongé.
Tout en lui illustrait la saveur de l'attente.

Je courais deux lièvres,
à Varennes...
L'un faisait l'amour en chaussettes,
et l'autre fumait dans mon lit.
Le jour où je me suis enfuie,
j'ai su que je sauvais ma tête.
Les deux se prénommaient Louis.

Jeanne d'Orléans,
stratège délicieuse,
abritait, sous son corsage blanc,
les vaisseaux amiraux d'une armada pulpeuse.
Elle aurait bien aimé qu'on l'appelât "pucelle",
mais on la dépeint mieux en disant "allumeuse".

Dans la jungle drômoise,
le regard acéré et le tromblon vengeur,
le vieil Haroun-Pacha suivait la piste froide
du cobra voyageur,
évadé,
en 23,
d'un panier à salade,
un soir, à Calcutta.

Je serrais, dans mon portefeuille,
la carte nacrée et brillante
d'une femme brune et lascive.
Je maudirai jusqu'au cercueil
ce pickpocket, en gare de Brives.

- Robert ?...
- Oui.
- Qu'est-c'qu'on est v'nus faire, à Nantes ?
- Ah ! J'en peux plus de tes questions...
- Moi, j'voulais aller à Venise,
voir les gondoles sur la Tamise...
- Tu mélanges tout...c'que t'es glonflante !

Si j'avais été téméraire,
j'aurais risqué, pour ta toison,
bien plus qu'Ulysse.
Mais arrivé à Saint Nazaire,
je sens retomber ma passion.

Je gambergeais, toi... tu dormais.
Je pensais avoir pris la route
pour la Mer Méditerranée.
Mais il n'y a plus aucun doute,
après le panneau,
c'est Calais.

Ah, tu croyais trouver la plage,
ses cocotiers, ses coquillages,
à Saint Pierre et Miquelon ?
Pépète, range tes nichons...
Le bikini n'est pas d'usage,
et je ne suce pas les glaçons.

Il se glissa dans sa dentelle,
légère mousse volatile,
et lampa la coulée du miel
du houblon
d'une brune,
à Lille.

Il avait dans la bouche la poussière de Babel.
Quand nous nous embrassions, je parlais italien,
hongrois, ou polonais... une fois, espagnol.
Et quand il m'a quittée, j'en perdis mon latin.

Maurice avait,
en gare de Sète,
abandonné tous ses bagages
pour un colibri de passage.
Les plumes lui font tourner la tête.

J'ai dîné seul,
triste,
à Soissons :
hors d'oeuvre et plat de resistance.
Dans cette pension pâle et rance,
j'ai souffert plus que de raison.

Rousse,
la fille dansait nue,
dans un bar louche du port de Nice.
Sa chevelure était connue
pour enflammer l'or de ses cuisses.